Es distinto, porque siempre es distinto.
No sé qué es ahora, porque nunca es igual.
No sé que es pero me gusta, me tienta, me hace salir de la cama un domingo a la tarde, un miércoles a la noche.
Es la mezcla de todos los tiempos de ser, podría ser, sería, está siendo, ¿será? Y en la mezcla no importa. Se me mezcla en el ombligo, en los oídos que no escuchan los autos que pasan ahí nomás. Se me mezcla en el bolsillo, en una sonrisa, en cielo rosa y caminata de a dos, porque aunque estés postguardia tenés ganas de acompañarme, porque vas a sacar la alfombra gris del departamento que acabás de dibujarme en una servilleta.
Y entonces es distinto.